Logbook of Júlia Tranquesi

Jaraguá/Patriarca

Partimos muito cedo – as 7h de um sábado de novembro. Nos encontramos na Estação da Luz, de onde tomamos um trem para o Jaraguá.

Caminhamos, e chegamos ao alto, ao mais alto que vamos chegar durante fim de semana. Podemos ver o Pico, encoberto por nuvens. O lugar é movimentado. São 7h30 e uma feira começa a ser montada. As pessoas se surpreendem com nosso grupo grande de garotos loiros com máquinas e mochilas nas costas. Uma feirante quer saber o que estamos fazendo. Caminhando por São Paulo. De onde somos? Cada um é de um lugar, eu vivo em Pinheiros. Bairro nobre, ela responde. Vira para o lado e ri: pra essa gente, favela é ponto turístico.

Partimos novamente.

40 minutos em fila indiana, em um batidão às margens da via estreita de duas mãos e tráfico intenso. Campo de treinamento da polícia militar de um lado, aluguel de quarto para rapazes do outro. Mato, muito mato alto, e alguns eucaliptos e postes de luz. Ninguém circula a pé por aí, apenas nós. Passamos por tudo disputando o espaço com os carros que correm ao nosso lado.

O passo só pára quando a cidade volta a aparecer. Alguns poucos pedestres, galpões, pequenas casas distantes umas das outras; os primeiros prédios surgem ao fundo. Sentamos por um momento rápido na ponta de uma praça, e seguimos por Pirituba. A paisagem se adensa e, por entre as grades das casas, podemos reconhecer sua topografia.

Uma parada programada no mercado de Pirituba. Pastel, açaí, açougue, pet shop. O Pico ergue-se com força atrás das fileiras de casas.

A prefeitura faz a poda de uma árvore, um homem à janela nos aponta o caminho, marchamos. Próximo destino: Freguesia do Ó.

8 senhores distribuídos nas duas mesas de xadrez da praça entre casas térreas. Boina, suspensórios e uma garrafa de cerveja. Na escadaria, duas crianças esfregam sentadas a grade de sua casa com uma escova de dentes. Um bar com nome de bar, com as mesas já ocupadas na calçada. Do outro lado da avenida, uma lanchonete com balcão de inox, forrada por ladrilhos acetinados e amarelados.

A ponte. Cruzar o Tietê me emociona. Os carros passando rápido por baixo de nós, o rio lento e escuro a se mover para todos os lados. A marginal faz uma grande curva e é possível reconhecer donde partimos: mais uma vez o Pico se impõe, limitando nosso campo de visão. São 15h, mas o sol ainda bate forte sobre nossas cabeças. Não nos detemos.

Então caminhamos, à procura de uma parada, lado a lado à linha de trem que nos levara mais cedo a zona norte. É só na rodoviária da Barra Funda, lugar conhecido por quase todos nós, que conseguimos descanso. E não parecemos mais estrangeiros. Estamos tão camuflados que, pela primeira vez, nos perdemos uns dos outros, confundidos com a multidão.

A beira da linha do trem, duas velhas sentadas sobre a mureta observam três crianças a brincar. Peço uma foto, elas se recusam. São velhas. Mas tira dos meninos, eles sim. Da juventude pode. As duas meninas e o garoto se abraçam, posam para mim. Tiro a foto, e só então percebo a pele amarela e cheia de ferida. Aquilo me incomoda, entristece, dói e enjoa. Não posso carregá-lo comigo, deleto a foto.

Muito cansaço, de corpo e cabeça. Foram muitos quilômetros andados, são muitos os a percorrer. Muita, muita informação. Muitas paisagens, e muita passagem. Passamos por tudo, deixamos para trás, não pudemos ficar. Ainda tem mais.

No segundo dia, partimos cedo pelo centro da cidade, as ruas vazias. A luz bate nas empenas e deixa sombras nas janelas. O centro está lindo. E não há ninguém.

Passamos por algumas vilas operárias antigas, vasos nas janelas. Todos se encantam, querem saber quanto vale o aluguel. Logo em frente, um estacionamento, talvez abandonado, virou galinheiro.

Chegamos na Kantuta, feira boliviana no bairro do Pari. As primeiras barracas estão sendo montadas. Têm sacos de grãos que desconheço, imagens do lago Titicaca, salteñas e casacos de lã. É o único momento em que consigo desenhar ao longo de todo o dia. Um desenho infantil, feito com muito esforço, para não perder o costume.

Caminhamos, caminhamos. Por ruas residenciais, por igrejas e cemitérios, por penitenciárias. Catumbi, Tatuapé, Penha, Vila Matilde e Patriarca.

Estou exausta.

Julia Tranchesi